La humedad de Nueva York convierte sus calles en un muestrario delirante de perfumes: de olores a garganta de hierro, a carbón y carne asada; a Pretzel y cafés alcalinos; a rastros de mujeres despiadadas y tiendas de jambas plateadas que huelen a caramelo.
Madrid es una tea agonizante con su campana de humo, una colección de bares en mitad de la meseta, una cima de colina desconchada prieta de sonidos: de coches azorados, niños indispuestos, guitarristas, borrachos y turistas, obreros, mendigos. En la noche, la música da paso en un bombardeo de obuses y granadas. Madrid parece entonces una ciudad sitiada. Es la ilusión de una división de camiones de la basura que en tropel recogen los desechos de la ciudad y envían por entre las fachadas el sonido del bombardeo.
NYC, diciembre de 2006. Jairo (c)
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